Как же я давно не писала!
Действительно, много всего накопилось. Пожалуй, мой процесс написания историй похож на зерно: его сажают, оно вырастает, его убивают, оно становится мукой, в него добавляют воду и закваску, тесто поднимается, под огнем покрывается хрустящей корочкой…
Вспомнила тут же детство. Как-то часов 6 я стояла в очереди за хлебом. И когда его вынесли, он обжигал руки, сложно было взять. Но и нельзя было ждать – разберут. А домой целым не донесёшь – аромат опьяняет. Хлеб обжигает губы, но ты идёшь домой по посёлку и хрустишь свежей корочкой.
От этого запаха и хруста так же тепло душе, как во время октябрьского рассвета почти у начала Иркута в -11 и августовского заката у дома в +25